Я открываю и листаю
Престижный глянцевый журнал.
Сижу и недоумеваю,
Как будто в мир иной попал.
Эх, человек я невезучий —
Почти что гол, почти что бос:
Нет у меня вещей от Гуччи,
Костюмов марки Хьюго Босс.
Хоть, правда, мне по барабану
Что за парфюм, чем он хорош:
Не отличу Пако Рабанна
От этого, от Гай Ларош.
Оделись клево? Поздравляю.
Отлично пахнете? Ура.
Но ведь и вы, и я ведь знаю,
Какая это мишура.
Да, вы — богаче, да — вы круче,
Но мне вам хочется сказать:
— Да на хер мне все ваши Гуччи,
И Хьюго Боссы, вашу мать?
Вам вынули мозги, ребята,
И вставили заместо них
Слова с рекламного плаката
Товаров, якобы крутых.
Назло всем этим бредням вашим
Престижным быть я не хочу.
Душусь одеколоном "Саша"
И долго, злобно хохочу…